Suicide squad

échec par­fai­te­ment cali­bré de David Ayer, 2016

J’aime bien David Ayer. Il sait faire des polars très hon­nêtes et si son film de guerre souffre d’un scé­na­rio très conve­nu et plein de cli­chés, il finit sur une vision assez noire de l’hu­ma­ni­té et n’hé­site pas à y aller fran­che­ment quand il le faut (ah, l’ef­fet d’un panzerfaust !).

Je change de sujet : pour faire un bon film d’ac­tion, avoir un bon méchant aide bien ; donc, réunir une psy deve­nue psy­cho­pathe, un tueur à gages téné­breux, un mutant pyro­tech­nique, une Japonaise ultra-vio­lente et un croi­se­ment de Hulk et de La Chose, nor­ma­le­ment, ça doit four­nir la matière à un truc bien trash, glauque et/ou fantasmatique.

Donc, sur le papier, les ingré­dients semblent à leur place : des méchants très bien, un cas­ting de choix, un réa­li­sa­teur pas tou­jours sub­til mais qui sait faire du brutal.

Il y a juste un tout petit sou­cis : la pro­duc­tion a sou­hai­té que le film reste grand public.

Oui, voi­là, tout de suite, ça jette un froid.

Le concept même de Suicide squad, c’est de réunir des super-vilains de l’u­ni­vers DC, parce que quoi de mieux que des super-vilains pour tout bou­siller face à un hyper-vilain — et puis s’ils se font buter en route, ils man­que­ront à per­sonne. Le fon­de­ment même du film est donc réso­lu­ment adulte, et il faut avoir un demi-cer­veau au maxi­mum pour se dire qu’on va en faire un truc tout public.

Du coup, on trans­forme le concept : d’une réunion de méchants contraints et for­cés de tra­vailler pour la ville, on passe à un groupe de potes vague­ment pas gen­tils qui finissent par pro­té­ger les braves gens presque par hon­neur. Certes, ils ont tou­jours la bom­bi­nette dans la nuque, mais même quand Slipknot décide de tes­ter (ce qui per­met heu­reu­se­ment de nous débar­ras­ser d’Adam Beach, tou­jours aus­si mau­vais), y’a pas une goutte de sang et juste un petit bruit de corps qui tombe, et ensuite on n’en­ten­dra qua­si­ment plus par­ler de ce dis­po­si­tif : ce n’est plus une his­toire de méchants mani­pu­lés par une loin-d’être-gen­tille, mais une his­toire de rédemp­tion d’ex-méchants qui se rachètent.

Le pro­blème, c’est que le film est ven­du comme trans­gres­sif. Et tout au long de ses deux heures, il tente de se faire pas­ser pour une œuvre hors normes, qui casse les sté­réo­types des films de héros et ose mon­trer que « c’est jouis­sif d’être un salo­pard » (pour reprendre la des­crip­tion offi­cielle). Mais au fond, il est net­te­ment moins tor­du que les Batman de Nolan, lar­ge­ment moins per­tur­bant que Kick-Ass, ter­ri­ble­ment plus sage que n’im­porte lequel des pré­cé­dents films d’Ayer. Il y a des épi­sodes de Daria plus trash que ce film.

Au fond, ça ne serait pas grave s’il assu­mait son sta­tut, s’il disait « okay, on est la ver­sion grand public des films de vilains, ame­nez vos gosses et soyez sym­pas ». Mais il passe son temps à dire « t’as vu comme je suis badass, hein, t’as vu ? Je suis un vrai dur, moi ! », et du coup c’est beau­coup plus éner­vant. Imaginez que les Hanson viennent à un fes­ti­val de metal : s’ils viennent avec leurs cols en V jouer MMMBop, les spec­ta­teurs vont se payer leur fiole deux minutes, en pro­fi­ter pour finir leur bière et fina­le­ment trou­ver que c’é­tait cool d’a­voir des petits propres sur eux entre Rammstein et Northern Kings.

Mais Suicide squad, c’est les Hanson qui viennent à un fes­ti­val de metal avec des vestes de cuir et des poi­gnets à clous, qui disent « on va jouer un bon mor­ceau de metal comme vous l’ai­mez », et qui jouent MMMBop.

Du coup, c’est pas vrai­ment mau­vais au fond, c’est juste popu­laire, tout public et pré­vi­sible, mais on ne peut pas s’empêcher de taper des­sus de toutes nos forces, de l’en­fon­cer le plus pro­fond pos­sible et de beu­gler que c’est de la merde, plus pour son hypo­cri­sie et ses pro­messes non tenues que pour ses vrais défauts.

Pour aggra­ver les choses, il y a un per­son­nage chez DC qu’on n’a pas le droit de rater, parce que ses deux incar­na­tions par Jack Nicholson puis Heath Ledger ont cha­cune à sa manière pro­fon­dé­ment mar­qué l’his­toire du ciné­ma d’ac­tion. Et là, Ayer trouve le moyen de nous faire un Joker tout juste gen­ti­ment déli­rant, qui n’i­ro­nise jamais (à cha­cune de ses appa­ri­tions, je le regar­dais en pen­sant « why so serious ? »). Il n’a plus une once de la folie gran­di­lo­quente de ses aînés et se révèle en fait plus proche du Monsieur Mystère de Schumacher que d’un quel­conque Joker.

Là, c’est les Hanson qui viennent dans un fes­ti­val de metal habillés en cuir clou­té, qui disent « on va faire la meilleure ver­sion de For whom the bell tolls que vous ayez jamais enten­due », et qui jouent MMMBop. À ce stade, il est bien natu­rel que la foule les étripe.