Cinquante nuances de Grey

de Sam Taylor-Johnson, 2015, *

Prenez n’im­porte quel roman à l’eau de rose genre Cendrillon moderne. Pour don­ner l’im­pres­sion à la lec­trice de Barbara Cartland de voir un truc osé, ajou­tez une lichette des Cent mille verges, mais arrê­tez-vous au pre­mier cha­pitre pour pas trop la cho­quer quand même. Vous obte­nez un beau gali­ma­tias bien sucré de gen­tillesses gnan­gnan, un film bien lourd qui ne décolle qu’à deux reprises (et encore n’est-ce que lit­té­ra­le­ment, dans un EC130 puis dans un DG-1000).

Au bout du compte, ce film que j’ai été voir juste pour m’en faire ma propre idée a été au delà de mes attentes : j’an­ti­ci­pais un truc mou et très, très loin d’être cho­quant, mais je n’i­ma­gi­nais pas à quel point il ne contien­drait pas un moment vague­ment per­tur­bant (ou vague­ment exci­tant, d’ailleurs). Il y a bien plus de pas­sages déran­geants dans cinq minutes de Nowhere boy (de la même réa­li­sa­trice, qui a chan­gé de nom de famille entre temps) que dans tout Cinquante nuances de Grey.

Avec une cri­tique aus­si posi­tive, vous vous deman­de­rez peut-être pour­quoi je ne mets pas tout sim­ple­ment une bulle. La rai­son est simple : une cuisse de femme non épi­lée, dans un ciné­ma amé­ri­cain où une actrice n’a pas le droit d’a­voir un poil de plus que le crâne de Bruce Willis, c’est suf­fi­sam­ment rare pour méri­ter une récompense.