Les huit salopards

de Quentin Tarantino, 2015, ****

Il y a quelques années, j’é­tais maître d’in­ter­nat. J’ai eu l’oc­ca­sion d’ob­ser­ver des ado­les­cents de tout genre, du bien éle­vé silen­cieux au bor­dé­lique grande gueule en pas­sant (heu­reu­se­ment rare­ment) par l’a­so­cial com­plet. J’ai notam­ment vu quelques cas de gamins brillants, fins, curieux, culti­vés, plein d’hu­mour et tou­jours prêts à toutes les acti­vi­tés lou­foques, mais dont les qua­li­tés s’ac­com­pa­gnaient d’un mépris com­plet des règles, d’un goût pour la mul­ti­pli­ca­tion des conne­ries et d’une ten­dance à l’ou­trance régu­lière. L’an pas­sé, une grande réunion d’an­ciens élèves du lycée m’a per­mis de revoir cer­tains d’entre eux ; tou­jours brillants, tou­jours culti­vés, tou­jours prêts à foutre la zone, mais éga­le­ment pour cer­tains éton­nam­ment trans­for­més, avec plus qu’une pointe de sérieux sous-jacent, un sens des res­pon­sa­bi­li­tés et la volon­té de faire de leurs enfants (eh oui) des indi­vi­dus sen­sés et conscients.

Avec Les huit salo­pards, j’ai l’im­pres­sion que c’est un peu ce qui est arri­vé à Quentin.

Quentin, c’é­tait l’é­lève doué, génial même diront cer­tains, sur­pre­nant, ori­gi­nal, déca­lé, l’é­lève qui digère toutes les cultures, les replace et les trans­forme en bor­del innom­mable, celui qui ne recule devant aucune outrance pour faire rire tous azi­muts. Pulp fic­tion, Jackie Brown et sur­tout Kill Bill et Inglourious bas­terds repo­saient sur la même logique : ne jamais hési­ter à en faire trop, mul­ti­plier les réfé­rences et les codes de genres (polar noir, film d’arts mar­tiaux, film de guerre, spa­ghet­ti…), pous­ser leur logique jus­qu’à l’ex­trême pour por­ter à la fois l’a­mour du ciné­ma, la beau­té de l’art et l’ou­trance du gore gra­tuit dans des tra­gi-comé­dies grin­çantes et absurdes, des paro­dies lou­foques sur des sujets dra­ma­tiques, et des moments de diver­tis­se­ment com­plè­te­ment cons assu­més et quelque part magiques d’in­tel­li­gence. Il n’y avait pas de mes­sage, sinon peut-être « eh, on se fout de tout, vaut mieux en rire ».

Avec Inglourious bas­terds, Quentin avait tout de même ajou­té un peu de fond : der­rière la façade paro­dique (« Je tra­vaille dans le mas­sacre de nazis. Les affaires sont flo­ris­santes. ») et le fan­tasme de voir brû­ler Hitler, il y avait une cer­taine cri­tique de la per­ver­sion, de la pas­si­vi­té, une amorce de réflexion sur la conscience indi­vi­duelle face à l’his­toire — en par­ti­cu­lier via Fredrick Zoller, plu­tôt mal à l’aise dans ses bottes de héros du Reich. L’opus sui­vant, Django unchai­ned, pous­sait un peu plus loin cette ques­tion en pré­sen­tant une gale­rie de por­traits d’es­cla­va­gistes du sud cari­ca­tu­raux, exces­sifs mais pas si inco­hé­rents. Peu à peu, le ciné­ma pure­ment fan­tas­ma­tique de Tarantino repre­nait pied dans le monde réel et s’of­frait des clins d’œil à la réalité.

Ce pré­am­bule un peu long est indis­pen­sable : Les huit salo­pards, c’est le moment où l’a­do­les­cent tur­bu­lent devient père res­pon­sable. Celui où Tarantino ne fait plus dans l’ou­trance pour la beau­té du geste, où il ne se per­met plus toutes les conne­ries pour le pré­texte de l’a­mu­se­ment, mais où il s’in­té­resse au vrai monde, à la vraie huma­ni­té, et où il essaie de dire un peu ce qu’il en pense pour l’é­di­fi­ca­tion du peuple. En somme, de la farce, il glisse vers la fable.

C’est donc l’his­toire, peu après la guerre de Sécession, de huit per­son­nages unis par la haine — au pas­sage, si quel­qu’un veut mettre des baffes au tra­duc­teur du titre, je vais sûre­ment pas l’en empê­cher : « hate­ful » était le mot à ne pas oublier. Un Noir qui hait les escla­va­gistes, des péque­nots du Sud qui haïssent les Nègres, deux chas­seurs de primes qui haïssent la concur­rence, un shé­rif qui hait les hors-la-loi, une gang­ster qui hait les hommes, plein d’hommes qui haïssent les femmes, etc. Un qua­si huis-clos oppres­sant, où cer­tains montrent d’en­trée leur aver­sion pour leurs cama­rades tan­dis que d’autres la jouent très civile, mais où au fond ce sen­ti­ment omni­pré­sent ronge, gran­dit, et trans­forme les loups soli­taires réunis par le sort en fauves n’at­ten­dant que l’oc­ca­sion de se sau­ter à la gorge. Il est dif­fi­cile de ne pas y voir une para­bole de la socié­té amé­ri­caine (voire occi­den­tale, voire mon­diale) moderne, où les flics abattent des civils parce qu’ils n’obtempèrent pas assez vite, où des civils armés tirent sur les flics par ven­geance, où des inté­gristes chré­tiens attaquent des mos­quées, où des tarés musul­mans font péter des syna­gogues, où des red­necks occupent des bâti­ments fédé­raux, où les fac­tieux divers tentent de désta­bi­li­ser tout ce qui res­semble à un État démo­cra­tique, laïque et orga­ni­sé, où on n’a jamais ven­du autant d’armes et où la der­nière moder­ni­té du Texas est d’au­to­ri­ser leur port en hol­ster prêt à dégai­ner — un retour au far west après 120 ans d’interdiction.

L’ambiance est pro­fon­dé­ment noire et le déver­se­ment pro­gres­sif des ten­sions n’est qu’à peine allé­gé par une ombre de l’ou­trance joyeuse habi­tuelle (les hési­ta­tions sur la pro­non­cia­tion de Domergue, quelques pro­jec­tions san­gui­no­lentes éparses, les gags avec la porte…). Du rêve, du fan­tasme, nous voi­là plon­gés dans un cau­che­mar qui évoque une réa­li­té. Tarantino fai­sant Les huit salo­pards, c’est Julien Clerc chan­tant L’assassin assas­si­né, c’est Coluche jouant dans Tchao pan­tin, c’est Chirac annon­çant que notre mai­son brûle : l’a­mu­seur, le dis­trayant, le clown de ser­vice retire une seconde son nez rouge pour nous par­ler sérieu­se­ment, pas en don­nant une leçon, pas en nous pre­nant de haut, mais avec ses armes et son lan­gage habi­tuels, une dose de légè­re­té en moins.

Cela pour­rait désta­bi­li­ser cer­tains spec­ta­teurs. Si j’en juge par les retours de mon entou­rage élar­gi, ça a d’ailleurs été le cas : les cri­tiques contre ce Tarantino « pas fun » et ces per­son­nages « pas drôles » ont plu (de pleu­voir, pas de plaire). Pour ma part, comme j’ai appré­cié de retrou­ver mes petits cons deve­nus parents gen­ti­ment bar­rés mais res­pon­sables, j’ai bien aimé ce nou­veau Tarantino, plus mature, moins lou­foque, qui parle plus au cer­veau mais sait gar­der juste assez de délire pour dire « eh, c’est pas trop grave, on peut en rire, mais sou­ve­nez-vous juste qu’au fond c’est pas marrant ».